Beim Öffnen seiner Hose betrachtet er die von unzähligen Versuchen des Abziehens leidgeplagten Aufkleber verschiedener Bands und lokaler Möchtegern-Stencilkünstler. Der Fensterlose drei mal drei Meter große Raum ist bis auf Sichthöhe mit ehemals weißen Kacheln gefliest. Darüber beginnt der schwarzgefärbte Putz sich langsam von der Wand zu lösen. Die dumpfen Bassschläge aus dem benachbarten Raum des sich unter der Eisenbahnbrücke befindenden Musikclubs haben in jahrelanger Arbeit das Gemäuer marode werden lassen.

Drei Pissoirs und zwei Kabinen mit Toiletten. Unzählige Tags und die damit verbundenen Versuche der Selbstdarstellung, der Rebellion, der Demonstration. Frustration. Er versucht sich an sein erstes Mal zu erinnern.
Er trauert seiner Kindheit nach. Einfach und unbeschwert den ganzen Tag in seiner Imagination zu verbringen. Heute sind es nur Drogen, die ihm diese Gefühle noch ermöglichen können. Bewusstseinserweiternde Drogen.
Bewusstseinserweiterung durch Bewusstseinsminimierung.

Rauschen. Der Gedanke ans Meer. Er will wieder ans Meer. Auf einer Düne stehend und sich vom Wind formen lassend. Den Salzgehalt der feucht-trockenen Luft einatmen. Dabei die scheinbare Unendlichkeit des Horizontes mit seinen Augen abzutasten und froh darüber zu sein, dass es keine Anhaltspunkte gibt.
Feucht-trockene Luft?

Drei Pissoirs und zwei Kabinen mit Toiletten. Drei Personen. Sein neuer Nachbar packt aus. Er schielt heimlich herüber und lässt seine Blicke dann wieder beschämt die Wände nach Aufklebern absuchen.

Konstruktivismus versus Kreativismus beim Ablassen von Körperflüssigkeiten. Auszuscheidende Abbaustoffe eines gedemütigten Stoffwechsels. Die Gespräche seiner Mitstreiter während seines Heimweges rekapitulierend, beschließt Frank, morgen ans Meer zu fahren.
Morgen.
Oder nächste Woche.
Oder später…